Hoy es 24 de diciembre, lunes. Un lunes tenue y, en Comitán hace muchísimo frío, además, pareciera que a esta hora comenzara a caerse la noche; es hermoso; todo circunda a todo. El viento parece hierro quemándose en la atmósfera y a la piel le fisura con sus puntas finas el aroma que se dilata en ella.
Ahora estoy en el trabajo, y trabajo a oscuras, sólo una luz disimula su entrada por una ventana que me queda de frente, puedo oler en el bullicio el silencio de aquellos que como a mí, esta fecha representa una pura y maravillosa melancolía, (y quisiera escribir algo más, pero es demasiado lo que intentaría decir, todo huele a esa provincia del corazón que intenta trasladarse hacia lugares que el alma sospecha conocer).
... y bien, dejo por el resto de los días que le sucederán a este año, dos minicuentos de dos grandes escritores, que en alguna ocasión, diciéndolo Borges en alguno de sus libros, se toparon con la literatura.
Ahora estoy en el trabajo, y trabajo a oscuras, sólo una luz disimula su entrada por una ventana que me queda de frente, puedo oler en el bullicio el silencio de aquellos que como a mí, esta fecha representa una pura y maravillosa melancolía, (y quisiera escribir algo más, pero es demasiado lo que intentaría decir, todo huele a esa provincia del corazón que intenta trasladarse hacia lugares que el alma sospecha conocer).
... y bien, dejo por el resto de los días que le sucederán a este año, dos minicuentos de dos grandes escritores, que en alguna ocasión, diciéndolo Borges en alguno de sus libros, se toparon con la literatura.
CUENTO DE HORROR
La mujer que amé se ha convertido en un fantasma: Yo soy el lugar de sus apariciones.
Juan José Arreola
LE REGRET D'HÉRACLITE
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach.
Jorge Luis Borges
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