Regresé de Tuxtla: no hubo clases. Transbordé, primero de Tuxtla a San Cristóbal: $22.00 pesos. Estuve esperando en la terminal OCC hasta la 1:10 pm... ya en el camión: calor insoportable, obvio no llevé puesto suéter, únicamente la playera de Terminator-caguamero. Pasamos (el autobús, los otros viajeros y yo, por eso escribo pasamos) la caseta de cobro de la autopista-que-no-es-autopista-pero-parece, y el cielo comienza a nublarse. Se dejó caer la lluvia. Recordé la canción de Star Crossed Lover´s. Por qué... al saber. Llovió y llovió y siguió lloviendo. No sé qué pasó, pero se me desconchinpló el ánimo. Llegamos a la terminal de San Cristóbal; no ¡mames! Pero de veras, no mames. Era un río; de mierda y la puteria, pero un río al fin. Que las maletas no se bajan porque el autobús se tiene que estacionar en línea horizontal. Sí... eso me dijeron, y a otra nena.
Bueno, que conste que está haciendo frío de la chingada, ¡eh! Digo.
Se estacionó el autobús.
Pst Pst, Joven: cuál es su maleta.
Una que dice Fila –dije orgulloso.
Y que me la avienta (¡la maleta!) el jueputa maletero. Demonios. Como sea, la tarde nublada y lloviendo. Luego quise fumar. Di la vuelta para entrar por la sala donde se compran los boletos. San Cristóbal – Comitán: 17:35. ¡No, no me conviene! Esperé, pensé, medité; como dos minutos, nada más.
La tarde tenía forma de serpiente, piel donde se calzaba el calor humano de los viajeros. Me pasé de OCC a Transportes corazón... $35.00 pesos. Llegué a Comitán. Llovió con granizo. No tengo la menor intención de ir a casa de mis padres; el hambre puede hacerme cambiar de opinión. Estoy desde hace dos horas en el ciber del David. Escuché Star Crossed Lover´s, y ahora escucho B. B. King. Blues boys tunes. (No sé por qué el tipo es tan feo).
Ahora ya estoy comprometido con una lectura en Huehuetan: leer poema, cuento, o lo que sea dice César, además de hablar de la importancia que tiene la literatura en Chiapas. Jé, el más indicado. Por lo pronto creo que eso es todo; sigo así, ni tan tan ni muy muy, lo normal. Intenté escribir un poemuco, já. No salió más que esto: Qué madres hago aquí. Seguiré platicando con Brisa, y quizá escuche a B.B. King otra vez, aunque sé que es feísimo. Nop. Opté por el no memos feo y muy estupidamente sangrón: (dos puntos): Satriani. Creo que quería escuchar David Sanborns y puse en el youtube: The dream. Luego: Dream; y salió Satriani. Antes pensé en David Bowie. (Vine al ciber del David, quería escuchar David, y no escuche David, Dios santo). Regresé a Satriani. Y pensar que me cae mal Satriani, pero es que Dream es muy bonita música. Sí. Muy bonita. Es definitivo: no sé que quiero. Y me dicen las mujeres, el pipiripauuu...
